kátia torres, prosa e poesia

Quando menina, era levada, sapeca Fiquei moça, dondoca, um pouco esperta. Mais moça ainda, casada, acertada. Passaram anos, alguns anos, levada da breca. Cabelo encanece, cai e estremece cutículas. Levo mais de uma hora para espremer uma laranja. Meio-dia é cedo para tanta bobagem. Preciso urgente remover maquiagem. Onde está o homem que me deve a viagem? Partiu, navio, sem fio, nem mastro, ou fuzil. Deixou melancólico a vela do Brasil. Voltou estapafúrdio e negociou com mais de mil. Assim acaba a História, da moça velha. Num país Tropical sem igual. k.t.n.* 

Vozes... quantas vozes fazem ecos! Solidão entre becos. Paisagens ferozes enlouquecidas. Trazem nos sacos Próprias vidas. Vorazes vozes dos violinos capazes. Viram poeira e grãos de mostarda. Sujam o avental o talhe de madeira. A boneca da menina. A esfinge de vermelho. E nas horas mortas da cozinha. Assa o bolo e a farinha. Coze o pão, derrama o leite. Limpa o azedo da carne fria. Embolia que não se freia. Passa o carro na rua direita. Continuam os ecos tortos. A voz renitente e fria. Soou Maria a prece, Jesus ouviu, É Natal outra vez! k.t.n.* in festa &

    Arte by Andrej Mashkovtsev A mulher que tinha Sol na cabeça/ Espantou as estrelas/  Estas só por raiva/  Combinaram muitas cores/ Hoje vemos no céu/  Pontilhados de azul/  Verde, laranja e amarelo/  E as mais insistentes prateadas/ Foi assim que as estrelas douradas/  Vingaram-se do brilho do Sol./  E a Lua companheira/  Assistiu sorrateira/ Emprestou a sua cor /  E por isso se transforma... Enquanto as estrelas bordam. k.t.n.*** in estrelas

  Uma lágrima cai, porque o amor não veio. Um sentimento dói, porque não se viveu inteiro. Uma menina ri da própria sorte e do saci. Não é mês de agosto, é mês de festa, quase janeiro. Uma promessa e uma viragem, um passeio e miragem. Fazem folia no olho d'água, viram espinhos sangrando a Cristo. Tanta promessa, tanto olho visto, tanta espera, tanta mentira. A irmã dos olhos grandes, salta ilusão e santa coragem. Um por um os carneirinhos vão, os peixes buscam escamas douradas. Encontram pelo caminho porteira, brandos espinhos, tatuagem. O Sol e a Lua, num momento vão, olharam-se e confirmaram. Dia de festa na floresta pode chorar que o olho não empresta. Motivos à saudade vã, fútil e derradeira; seus olhos brincam E de primeira sua mulher, então companheira, fugirá do altar. A noite inteira, pegará espinhas dorsais e entalhes mil. Chegará a ti pronta ao amor e o sentimento maior será inteiro. k.t.n.* in festa derradeira  

Flores roubadas são flores amadas. Continuarei a roubar, Na varanda do vizinho. Na calçada do passeio público. Nos vasos esquecidos sobre a mesa. Na prateleira da mulher esquecida. Na mesa do funcionário público. Flores roubadas são flores amadas. Nas cores e no perfume. Pelas corolas, sépalas e pétalas. Pelos talos, folhas e viço. Pelas meninas, crianças e senhoras. Mais pelas idosas, caprichosas. Não têm lastro, mas têm cor. Sabedoria,  amor e visgo. Roubem as flores! Não as deixem secas À beira do caminho. Flores roubadas são flores amadas. k.t.n.*

Minha mãe me ensinou a bordar. Mas o braço não obedece. Inflamou! k.t.n.&

Entrego flores perfumadas em pensamento Preciosas não murcham Não perdem a essência o perfume Sempre viçosas carregam brilho e lume  Entrego flores de jardineiro De mãos cuidadosas e adubos na medida Em pencas e cardumes de luminosidades Enfeitam jardins pela eternidade. Assim desfaço-me da despedida. Aos amigos da Face,  Entrego estas flores sempre perfumadas.& Em tom maior.

  "Quando um gato fala, todos os cães se calam."  ... É meia-noite!  Hora da prata.   Inverno paralelo.  Mia que te escuto.  ... k.t.n.* in foice

  Entorno a minha cabeça, A testa lhe é oferecida   O beijo terno e amoroso. E ausculto o coração Bate in no compasso Auréola de paz e bênção.   Sentimentos... Presa à tua mão à minha. O fragor da tarde cai. Andamos passos lentos Silentes neste tempo solto A roupa baila fluida Oferecem-nos taças de licor. Alvas lembranças e cor nos lábios Rosados puxando ao carmim Festa de noivado e amor O brilho dos olhos sem fim. Algodões anjos querubins Serafins e trombetas nos cantos. Harpas, piano, cítaras... Em breve, bordado o pano Um par de belas xícaras!. k.t.n. em o príncipe chegou.

Tanta pimenta   não sei se aumenta. Tanto sal não sei fazer mingau. Tanta polêmica, deixei a violência. Enorme preguiça, nem fugi da polícia. A falta que faz o estúdio capaz De fotografar a tua notícia. O saco de estopa, o arroz e o farelo. A menina e o sapo do livro fugaz Tenciona trazer goiabas e mangas. Em tempos de chuva, melhor os bolinhos. Café e pouco leite, manteiga e calor. Um pouco de espera do texto inda em flor. k.t.n. in pouca produção.

Kátia Torres Negrisoli compartilhou a foto de Antonio Guzman Capel . Por Tê Caroli . Isto é um abuso na net! Este ferro de passar e engomar! Faz-me lembrar de minha mãe e avós. Ela passava a roupa, soprava a brasa e eu preenchia o caderno de caligrafia com as frases que a professora do pré-primário (era este o nome) passava. Recordo-me de uma frase que insistia em mim com um turbilhão de pensamentos: "Quem com o ferro fere, com o ferro será ferido."e escrevia, escrevia de novo nas linhas subsequentes e o cérebro martelava indignado; medo de ser ferida, de ferir, não entendia direito o alcance daquelas palavras, mas escrevia e achava estranho, olhava o ferro nas mãos de minha mãe, ou da Zéfa, nossa empregada (Era assim que se chamava.), que trabalhou conosco por mais de vinte anos, passando e assoprando. Sentia o calor daquele ferro e escrevia a frase... sentia temor, não entendia direito, sabia que não era algo bom. Vieram outras frases, mais fáceis de...

Tanta pimenta que não sei se aumenta. Tanto sal que não sei fazer mingau. Tanta polêmica, que deixei a violência. Enorme preguiça, nem fugi da polícia. A falta que faz o estúdio capaz De fotografar a tua notícia. O saco de estopa, o arroz e o farelo. A menina e o sapo do livro fugaz Tenciona trazer goiabas e mangas. Em tempos de chuva, melhor os bolinhos. Café e pouco leite, manteiga e calor. Um pouco de espera do texto inda em flor. k.t.n. in pouca produção.

Bons sons  & bons sonhos! Mesmo acordada! Leve o vento pelos ares quentes   Este sopro invernal  Quente de doer a pele  Para embalsamá-la com neve de chocolate  Derretendo enevoando as costas úmidas  Cantarolando pérolas de beijos  Na pele úmida enegrecida   Cante o sonho bom   Hora do amor. *** k.t.n.*& in estampa