A paz...

A paz pode ser um recado na parede/ um incenso sobre a pia/ a roupa lavada e estendida no varal/ o cachorro se espreguiçando no tapete/ o cabelo solto entre ventos/ o funeral discreto/ a missa, a preguiça, a malícia. Não, a malícia não é paz, é desassossego, coisa de doido. O gato machucado não é paz/ a nota ruim, o emprego que não veio. Mais do que isso, não é paz a fala indiscreta e indevida, o querer mais que querer/ o poder invasivo e não autêntico/ não, isso não é paz. A paz pode estar num lago manso, numa floresta e, incrivelmente, numa guerra/ para haver paz, há de se ter coragem/ ser um grande caçador/ um anjo torto/ buscar em estrelas determinação/ arrogar-se direitos e recuar ante a tempestade/ a paz se faz de dias/ de horas/ minutos/ faz-se a paz de açúcar e afeto/de doçura e flores/ das palavras mais doces/ do gesto de carinho/ do estar sem perceber. esta é a paz que eu quero.
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S'imbora entoar uma canção de ninar gente grande Embalar os sonos de breves instantes. Passear em teus olhos, pernoitar em tuas faces, Cantando ajeitados os derradeiros. E nesta cantilena preservar o tempo, Configurar a névoa, em frias cadências, Identificar o gosto, o alácre formado Na açucena que reverbera no teu céu palatal. E cantando e vociferando o cântico Cantar-te-ei ligeiro e embalar-te-ei docemente, Observando o balançar da cortina, Deixando as réstias ornadas de sol na frágua manhã, ainda, primaveril! Ornar os teus lábios, os teus seios, teus navios. Há um sabor alácre, há um adocidado. Há o som do vento. O imaginar-se, o fechar de olhos, O barulho tênue que atravessa a vidraça. Há o teu semblante, a rua, as alamedas. Há o teu perfume sutil atravessando esquinas. Hà o citrino da manhã de abril. E também o desmaio um quase febril. Um encanto. Uma atmosfera. Há o adormecer, o pertencer a esta imagem evocada do acaso. Da plena e intempérie bonança. A palavra, a miragm. Há
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