Voltando...

A passos de tartaruga
Como amor de viúva
Cega brava e muda.

Enxergando no campim
Limão, aroeira braba
Enfeite de flores e carmim.

Um gosto azedo do leite
Que cedo talhou no peito.
Um informe secreto paulatino.

E os passos não se alteraram
Inertes sobre pernas dobradas
As tartarugas passaram

Os passos ficaram!
Temerosos.
Indiferentes.
Ociosos.
Arrogantes.
 Pacíficos.
Perdedores!

Assim foi...
E não se pode mais!
A pressa urge e acelera o passo.
Do Outono andante em busca da Primavera.

É um rugido de folhas de caindo.
Barulho de pétalas surgindo, 
Encrespando nas crinas das árvores copadas
Para em Setembro abrirem-se miúdas
Enganando o Sr. e a Sra.

Depois espanam ao vento 
Longas pétalas e fartas corolas
E o que ficou?
Perdeu o espetáculo 
Não colherá os frutos no próximo Outono


Tece o linho de Apolo,
Talvez folhas de amoras.
O néctar servirá ao licor.


Outra vez, apressa-te!
Passos de tartaruga.
Não faz sentido.

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Cantinela

S'imbora entoar uma canção de ninar gente grande Embalar os sonos de breves instantes. Passear em teus olhos, pernoitar em tuas faces, Cantando ajeitados os derradeiros. E nesta cantilena preservar o tempo, Configurar a névoa, em frias cadências, Identificar o gosto, o alácre formado Na açucena que reverbera no teu céu palatal. E cantando e vociferando o cântico Cantar-te-ei ligeiro e embalar-te-ei docemente, Observando o balançar da cortina, Deixando as réstias ornadas de sol na frágua manhã, ainda, primaveril! Ornar os teus lábios, os teus seios, teus navios. Há um sabor alácre, há um adocidado. Há o som do vento. O imaginar-se, o fechar de olhos, O barulho tênue que atravessa a vidraça. Há o teu semblante, a rua, as alamedas. Há o teu perfume sutil atravessando esquinas. Hà o citrino da manhã de abril. E também o desmaio um quase febril. Um encanto. Uma atmosfera. Há o adormecer, o pertencer a esta imagem evocada do acaso. Da plena e intempérie bonança. A palavra, a miragm. Há
Leia mais

Frutas

Imagem
Porque de frutas também vive o homem. E de toda a palavra sã que sai de sua boca. De intempéries cruzadas nas tempestades. Habitadas por lobos e lobas famintos. Adoçadas pelo mel em equilíbrio. Constante bonança, fator esperança. A taça colhe, recolhe, enternece. Devolve numa prece, numa escuta, num Deus. Um copo de cicuta, um barbitúrico qualquer. A navalha da carne fibrosa partida em grumos. A fumaça se esvaindo, o barulho da rua. Era nua. Era lua. Era nua. Era sua. Torpedo de cores! De vaidades despida. Aliança perene e serena, a mulher serrana. Era nua, era tua, era lua. Alquímia e paz. In Catherine
Leia mais

Pode ficar!

Sou das poucas que entraram aqui. Mas fiquei! Nos teus olhos, na tua boca, no teu cais. Sambei na língua do tempo e me perdi, Procurei outrora lamentos e ventanias Encontrei! Encontrei! Encontrei! Agora o pouco que resta é paz, uma espécie de desavença com o espelho Tirando rugas e pregas, devolvendo o brilho do olhar. Porque entrei e não saí! Insistente! Muito! Resistente! De vidro, mas não quebrei, ralei, mas não parti. E de mês em mês, ano a ano, décadas contadas, espraio as mãos sedentas e secas sobre a cama fofa e passo o creme com cheiro de criança porque se enobrece e se esquece das urdiduras. Sou das poucas! Já disse! Pode ficar!!
Leia mais