kátia torres, prosa e poesia

Onde está a mulher da primavera?  Onde, onde?  Onde estou  i nquieta folhagem em arbustos redondos?  Acabou o inverno, corre cores vivas.  Em si e em mim uma tormenta de abismos,  sepulcro de enterros.  Uma lamparina acesa ao longe.  Fuligem de tetos acamando a menina.  A pressa inutiliza o fato, o fogo enfarta enfim.  Maionese de ritmos sem atuns.  Prisioneiros em bosques nada originais.  Uma mulher tange o sino.  Embala a luz e sopra as réstias do olhado.  E sangra em ternas feridas,  entrega seu colo eterno.  Enfim, nas folhagens ramagens enciclopédicas  surge um poeta  em prantos e preces.

Lantejoulas espoucam nas mãos ludibriadas pelo sol Os imanentes inacabados se recolhem em brilhos Purpurinas esmoucam pelos braços na luz intensa A Ave-Maria não tardará às sementes incandescentes Uma raridade em esplendor vibração de náufragos Antenados ao compasso das ondas que flutuam Um barco à deriva boia Um homem salta a terra Esmeraldas pululam ao redor fagueiras e incendeiam Na cadência de um espaço agigantado de mãos cheias Pedriscos e lambaris brigam por um pedaço de areia E a Terra vai e o astro roda e a vida chama e a água lava E leva o coroado de luzes espalhados que ondeiam Um barco à deriva boia. Um homem salta em terra A face ressurge pintada e caramujos se escondem Uma lagarta passeia, onde os pássaros não chegam E a cadência permanece ondeia, passeia, incendeia Hora da rede da maré cheia dos anzóis soltos   Enroscados em mãos hábeis em bocas de sereias Uma canoa chega a terra Uma mulher salt...

A viva voz que me mata, salta da goela abaixo imprecisa e voraz. Evapora e exala, perfuma e extrai negócio da China. Temos nela um hai cai. Silêncio e prece Demais.

A vida volta e evola volatilizando flores evoca a voz da viva violeta vindoura viver e enovelar-se Lãs e linhas enoveladas perpétuas vivazes mordazes voando ao vento linhas perenes pensamento. Vulcões violáceos viciam atordoantes acordes simpáticos na lavra vivas larvas entoam preces. Varando a madrugada inerte o véu da cortina desce via única.

Onde a vida sorri, deixo a paz.  Se não sorrir, saio em paz. ;)

Prolixa, eu?!  Pro lixo  🗑 !!

Se entendo uma história de amor, não sei nada sobre ela, demarcadas em preâmbulos, assassinam o bom termo, sangram peles, arrancam olhos, despojam o homem nu e o deixam deitados sobre si mesmos. Melhor a culinária.